Thérèse Prunier

juin 2018

La campagne vivait remplie de verdure et de haies touffues.

Les hautes branches des chênes habillées de leur feuillage donnaient de l'ombre aux animaux en pâturage. Les châtaigniers procuraient de la vie aux bordures des champs. Des épines y poussaient allègrement.

Les bouquets de fleurs qui s'y formaient animaient les haies dès le printemps. De nombreux végétaux les accompagnaient, tels que les saules, épines blanches, les ronces, les genêts et les bouleaux, tous donnaient vie à la campagne de mon enfance.

Les haies s'épanouissaient et prenaient de l'épaisseur, empiétant sur les cultures, avec de grandes hauteurs qu'il fallait gérer et tailler. A leurs pieds, de petites plantes, violettes, coucous et primevères fleurissaient.

Les chemins bordés de hautes branches procuraient des ombrages frais les jours d'été, mais ils restaient très humides et boueux l'hiver aux moments des pluies.

Les jours d'automne, sur les talus, nous trouvions des champignons, des bolets au pied des chênes, de belles châtaignes pour de bons plats d'hiver.

Descendant de la forêt, de petits ruisseaux s'écoulaient et rejoignaient les mares. L'un d'eux, suivant sa pente, traversait le chemin qui allait chez nos grands-parents. Nous y avions fait de petits moulins. Le ruisseau continuait son parcours pour se jeter plus loin dans la rivière près du village de mon enfance.

Les futaies bordant les chemins formaient des tunnels qui m'impressionnaient et m'inquiétaient. Par le passage des charrettes et des chevaux, les chemins étaient bien souvent un bourbier peu rassurant pour la petite fille que j'étais, qui devait y passer pour aller chez notre grand-mère.

Les fermes parsemées dans la campagne étaient isolées et constituaient de petits hameaux posés dans la verdure.

Les oiseaux chantaient dès le matin, la température était douce et favorisait une vie dynamique et heureuse. Les coucous, les grives et autres hôtes des bois et des haies, se mettaient en concert pour égayer la campagne.

Au printemps dans les vergers, les arbres fruitiers, pommiers, poiriers, cerisiers, éclataient de toutes leurs fleurs. Ils étaient très beaux !

Chaque matin, notre maison, située en bordure du village, s'éveillait au son de l'angélus. La cloche tintait d'une douce mélodie, encourageant les campagnards aux travaux des champs et des jardins. C'était le pays de ma petite enfance !

Chantal Duneau

28 mars 2018

Nuit

Traversée de bleus frissons

Appesantie de rêves non éclos

Chaque feuille est en attente douloureuse

D’une providentielle averse

Mais tu n’enfantes que du vent

Nuit

Tissée d’angoisses

Au chevet de nos insomnies

Refuge des espérances tues

Quand meurent au lointain

Les sanglots des sources invisibles

Et que s’installe un effrayant silence

Nuit

Obscure présence

Peuplée d’ailes frémissantes

Jalouse de tes noires magies

Dans la ronde hallucinante des spectres

La grâce dansante de l’arbrisseau

Devient l’éternelle menace

Au fatal détour du chemin

Nuit

Diluée lentement à l’horizon blêmi

Quand naît au monde l’exigeante aurore

Éclatée au matin pour l’hymne des soleils

Nuit

Tu cèdes enfin la place au jour.

 par Chantal Duneau

14 février 2018

Le soleil

Sur la carte du temps

Très lentement

Descend.

Ses longs rayons obliques

Jaloux de leurs couleurs

Sans cesse réinventées,

Éclatent à l’horizon de nos vieilles cités.

Sur un ciel indécis

Suspendu un moment

Aux portes de la nuit

Il joue de tout son art

Sur de secrètes cordes.

Et le cœur s’abandonne

En cet instant fugace,

Lâchant toute rancune

Oubliant ses défaites

Et ses peurs tenaces.

C’est sans tristesse aucune

Qu’il peut s’approprier

La beauté du tableau

Avant que les ténèbres

Ne viennent tout recouvrir.

Pourtant, de ce couchant,

Sous l’impassible voûte,

Jaillissent l’or et le sang

Nous rappelant soudain

Qu’en un lointain si proche

Et presque chaque soir

Un soleil noir

Se noie,

En méditerranée.

Chantal Barillot

31 janvier 2018

Depuis trois jours, le ciel déversait sa colère sur Paris, sur les toits, les pare brises, les parapluies, sur la Seine, les jardins publics, les monuments. Dans la tête de Manu, dans ses yeux, dans son silence, la même colère. Mais sa colère à lui, c’était sur sa mère qu’elle se déversait. A.V.C. avait dit le médecin. Coma profond. On ne sait pas si elle se réveillera. Il faut attendre, lui parler. Il lui parlait, tous les jours il lui parlait. Elle ne répondait pas. Elle n’avait jamais répondu. C’était urgent maintenant. Sinon elle s’en irait avec son secret et lui ne saurait jamais qui était son père. Ce soir là, il l’avait secouée, secouée, pour tenter d’obtenir une réponse, une infirmière était entrée, il avait fui, marché dans Paris sous le ciel noir pour apaiser sa colère, cacher la honte de cette colère. Il avait décidé de ne plus retourner à l’hôpital pendant quelque temps, de prendre un peu de distance.
Le lendemain matin, il s’était rendu dans l’appartement où il avait passé toute son enfance. Le désordre qui y régnait témoignait de la vie fantasque qu’ils y avaient menés tous les deux et qu’elle continuait d’y mener malgré les années. Assis dans la cuisine, il avait répété sans en prendre vraiment conscience les gestes familiers dont il avait l’habitude quand il venait la voir. D’une main, il avait repoussé le fouillis hétéroclite qui encombrait la table, avait placé deux tasses sous le percolateur. Mais elle n’était pas là. Elle n’était plus là. A sa place un vide, le même vide les matins où, enfant, il préparait deux bols mais déjeunait tout seul sur la même table encombrée, parce qu’elle n’était pas rentrée. Pour combler l’absence, il avait attrapé en haut du buffet, la petite boite de galettes bretonnes remplie des photos d’un temps passé… Aujourd’hui, sa mère ressemblait encore beaucoup à cette adolescente, la même silhouette gracile, le même visage ovale, le même regard noir, décidé, la même tignasse indomptable, plus grise maintenant…
Dans la boite de biscuits, il avait trouvé une carte postale à laquelle il n’avait jamais, jusqu’à présent, prêté la moindre attention. Pourquoi, ce matin là, ce paysage normand d’une mer grise sous un ciel d’hiver avait-t-il retenu son regard ? Au dos, quelques mots : Un homme…une femme… une rencontre…plus bas une signature, indéchiffrable. Immédiatement, il avait pensé au film de Claude Lelouch paru peu avant sa naissance. Il avait fredonné : Chabadabada… chabadabada…
Allongé sur le lit étroit dans la chambre qui restait la sienne, la carte postale dans la main, il assemblait les morceaux d’un puzzle fantasmatique et échafaudait une histoire, son histoire… Sur cette plage immense, déserte en hiver, un homme, une femme s’étaient rencontrés, s’étaient aimés. Mais la femme était trop libre, trop rebelle, cette femme, c’était sa mère… et l’homme…

Des images s’étaient succédées, un peu floues. La cuisine…la table encombrée… Trois bols… un homme … des tatouages sur les avant-bras… et un enfant… une voiture… des rires…un long voyage… une plage immense et la mer, l’eau jusqu’au bout du ciel… l’homme et l’enfant assis sur le sable humide, serrés l’un contre l’autre et la mer… les vagues… les minuscules petites pattes qui courent dans tous les sens au bord de la mousse blanche… les oiseaux multicolores au bout de leur ficelle… un chien mouillé… Rêvait-il ? S’était-il endormi ?

Manu se tient debout, d’inoffensives vaguelettes viennent lécher ses chaussures accompagnant le bruit léger du ressac. Il reste immobile un moment, le regard fixé sur l’horizon qui s’obscurcit, puis remonte vers la promenade, s’assoit tout en haut sur le sable sec. Bientôt, la nuit va effacer les quelques images imprécises aux quelles il s’accroche. Quelques promeneurs tardifs font gémir les planches de bois, une femme court le long des vagues, un enfant joue avec un grand chien roux.
L’enfant porte un bonnet rouge et des bottes de la même couleur. Il s’est assis pas loin de Manu. Le chien gratte le sable, l’enfant jette un bâton, le chien court vers la mer, revient le bâton dans la gueule, jappe joyeusement près de l’enfant, lui lèche le visage, l’enfant rit, Manu aussi. Le même manège continue quelque temps : Le chien, le bâton, l’enfant, son rire et le rire de Manu. Puis l’enfant se lève,
- Comment tu t’appelles ? dit Manu,
- Gaspard, répond l’enfant,
- Et ton chien ?
- Le chien
- Ah ! dit Manu
- Et toi ?
- Manuel mais tout le monde m’appelle Manu
- Tu vas rester longtemps ?
- ça dépend. Je cherche quelqu’un.
- Ah ! dit l’enfant
Il rappelle son chien et s’éloigne en faisant un geste de la main.
Tout sur la grande plage déserte maintenant est calme et tranquille

Nadine Foissotte

6 décembre 2017

Je suis libre
Comme la feuille qui danse sous l’alizé
Comme la fumée qui s’élève du foyer

Tu es libre
Comme les nuages détalant dans le ciel    
Comme l’enfant aux cheveux couleur de miel

Elle est libre
Comme le voile enlevé, son choix assumé   
Comme le corps dénudé prêt à s’exposer
 
Nous sommes libres
Comme les vagues qui dansent sur l’océan
Comme les étoiles luisant au firmament

Vous êtes libres
Comme le chaud soleil protecteur des moissons
Comme la neige nous offrant ses blancs flocons
 
Ils sont libres
Comme l’esclave enfin délivré de ses chaînes  
Comme tous les hommes libérés de leurs haines  
 


…Etre libre
Comme le bel oiseau sorti de sa cage
Comme les mots qui gambadent sur ma page